Ainda as rosas não nasceram…
Já o seu odor, inunda o infinito…
Como penas soltas de andorinhas…reais
Que pintam os céus, em bailados escritos
Imersas em paz…como ilustrados postais
E, vão abrindo trilhos, nos tempos…
Onde se deleitam já, os poetas ancestrais
Convençam-se… Poetas…
Tudo no infinito… É obra, sem vaidade…
É apenas história na audácia…da palavra escrita
Que nos tempos, fará, memórias…se for bendita...
Ou cessará nas ruas, da vaidade e da desdita…
Convençam-se…Poetas, a humildade é um dom,
E, não se avista ainda… A montanha...
Porém,
Porém,
Não sufoquemos…A palavra, nos versos que fazemos
Porque os tempos não param, e, nós não tememos…
Que a sede nos queime…Por serem tamanhas…
Mas, só a distância... poderá divisar.
A verdadeira dimensão, das nossas façanhas
*Lotus*
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